Um reencontro

Passei alguns dias à beira-mar e voltei muito mais próxima de mim mesma. Escolhi uma região tranquila, sem badalações, lojas ou restaurantes da moda. Afinal, para mim, o mar é o mesmo em qualquer lugar do Brasil. O restante é dispensável.

De maneira simples e pura, a experiência me fez muito bem. Permaneci longos períodos diante da imensidão do mar, apreciando a infinitude da linha do horizonte. Vesti-me com simplicidade, andei descalça na areia, deixei o carro no estacionamento e fiz muitos passeios a pé. Percebo que estas são práticas pouco usuais nas metrópoles, mas que nos permitem "pequenos ensaios de liberdade". E, francamente, olhar para o céu e para o infinito em meio à aglomeração de prédios, carros e pessoas, nas grandes cidades, tornou-se uma tarefa praticamente impossível. O mais triste é que nos acostumamos a esta rotina, a este modo de vida que nos afasta da natureza, da vida mais simples. E nos aprisiona.

Li no jornal que nos dias que se sucederam ao Natal, as praias foram invadidas pelos "gadgets" recém-adquiridos. As pessoas não conseguiram se desligar de seus celulares e i-pads, em plena areia. Uma pena perder a oportunidade de interagir verdadeiramente com o mar, com o céu, com a areia e com todos os seus cheiros, sons, cores e sensações.

Nas noites, senti vontade de reler um livro que sempre me estimula positivamente. Chama-se O Labirinto da Felicidade, de Alex Rovira e Francesc Miralles. A obra é muito simpática e prazerosa de ler. Tem um "quê" de fábula contemporânea recheada de elementos clássicos dos livros de autoajuda. Mas tem um algo a mais. Adoro fazer a sua releitura, periodicamente. Sempre extraio dele novos aprendizados. E, é significativo perceber que estou sempre me esquecendo do final da história. Ou seja, por isto preciso sempre tê-lo à mão. Se você já tiver lido o livro irá entender o que estou dizendo.

Para mim, a narrativa das descobertas da personagem central, que se chama Ariadne, conduz você a um encontro ou a um reencontro consigo mesma. Parece um propósito audacioso. Mas não o é. É simples. Assim como é singelo o conteúdo do livro.

Que bom que o reencontro com o mar e com toda a sua magnitude e mistério, possibilitaram um resgate comigo mesma.

Um feminino dilacerado

Acredito que muitas vezes o nosso destino já esteja delineado há muito tempo. Tanto em decorrência de nossas ações pregressas (em vidas passadas, para aqueles que acreditam nesta possibilidade de existência), quanto a partir das trajetórias vividas ou não por nossos ancestrais.
Minha afirmação está embasada em experiências próprias e muito particulares, que fui colhendo ao longo da vida, a partir de meus aprendizados pessoais e por intermédio do contato e interface com os relatos e experimentos de outras pessoas.
Não pretendo aqui assegurar que o nosso amanhã seja inescrutável, imutável. E que sobre este exerceríamos pouca ou nenhuma influência. Na verdade, ao contrário, gostaria de sugerir uma análise, uma avaliação contínua sobre o quanto utilizamos o nosso poder pessoal, a nossa capacidade de ação para intervir em configurações previamente estabelecidas e ajustadas, e sobre as quais paira uma expectativa de adequação, conformação. Como se a manutenção de um padrão sustentasse o fio condutor de uma longa história que, de tempos em tempos, repete-se ou reafirma-se. E romper este ciclo pode significar a impermanência desta biografia e a sua provável morte.
Há que se pensar na outra possibilidade: a ruptura, a descontinuidade.
Toda esta reflexão pessoal foi suscitada após assistir a “Vidas que se cruzam” (The Burning Plain), de Guillermo Arriaga. O filme me colocou diante de histórias de profunda dor, desamparo, solidão e mutilações. Cicatrizes que foram perpetuadas por mulheres de diferentes gerações. Infelizmente, por não conseguirem se desvencilhar desta sina, mergulharam em uma espécie de feminino desfigurado e, por vezes, completamente dilacerado. Mulheres que fogem de si mesmas e por isto se desencontram e se tornam meros transeuntes na vida. Seguidoras de um script que não lhes pertence e cuja autoria perdeu-se em um passado longínquo.
O filme é belíssimo, apesar da temática muito árdua. Vale assistir e se permitir questionar sobre qual é o nosso papel no mundo. E qual é o caminho que queremos seguir. Ser autora, roteirista e intérprete de sua própria vida; ou viver para cumprir papéis que lhe foram outorgados por outrem.

Pequena felicidade

Concluí, hoje, a leitura do livro de contos: O tempo envelhece depressa, do autor italiano Antonio Tabucchi, e gostei muitíssimo do que li. É a primeira vez que leio algo dele e me senti entusiasmada pelo estilo de sua escrita, muito particular e intencionalmente apropriada no que diz respeito ao tema do livro: o tempo. Por vezes, a descriçao das cenas, dos diálogos, ou dos pensamentos fluem sem interrupção. Sem uma pausa, sem a necessidade de um novo parágrafo, por exemplo. Em outro momento, por intermédio de uma breve e singela descriçao de um instante, é possível captar toda a potencialidade de uma imagem, de uma ação, graças a uma síntese de centenas de palavras. E aí reside toda a magia do processo çriativo da escrita, que ora requer um burilamento dos vocábulos, ora "brinca-se" com os próprios recursos que os fundamentos da literatura nos oferecem.

Particularmente, encantei-me com o último conto denominado Contratempo. O título, em si mesmo, já dá pistas sobre aquilo que escritor pretende refletir, ou seja, o tema da atemporalidade, nas dimensões do passado, presente e futuro. Na concisa narrativa, surgem vários elementos que irão fomentar esta discussão em torno do tempo. E, em minha opinião, considero que o autor italiano adote um caráter de suspense, ao elencar memórias, lembranças, fotos etc. Além de reminiscências de um passado, que por vezes mescla-se a um futuro, em situações que remetem a um dejá vu, provocando o leitor a reler o conto várias vezes para melhor comprendê-lo.

E, foi diante desta miríade de situações e paisagens, que encontrei a descrição de uma bela cena pela qual fiquei verdadeiramente impactada. O personagem do conto desembarca em Creta, na Grécia, aluga um automóvel e decide seguir o seu percurso por uma estrada à beira-mar. Diminutas e precisas são as informações. Outrora, esta regiáo grega fora dominada pelos turcos e em outra época pelos venezianos. Assim, este homem decide parar por um instante em um bar e pedir um café turco e um sorvete de limão. E a este espaço de tempo destinado ao seu deleite, a um não fazer nada, a desfrutar de um momento que reúne todo o manancial histórico quase arqueológico de uma civilização, ele chama de pequena felicidade. Daí todo o meu encantamento e êxtase. Estar disponível e aberta para vivenciar e presentificar de forma integral e verdadeira um instante. Li e reli várias vezes o conto, mas confesso que detive-me demoradamente neste trecho da estória com a intenção de "degustar", apreciar itensamente aquilo que foi escrito. Como se desta forma eu pudesse ficar impregnada desta passagem...

Amanhã, regressarei a São Paulo. Aqui, em Águas de Lindóia, felizmente, pude viver pequenas felicidades. A imagem que ilustra este post era o meu cenário particular ao ler este livro.

Viver um instante

Com a proximidade do término de um ano, em termos cronológicos, paira no ar uma atmosfera de "fechado para balanço".

Crio suposições acerca de toda a carga de pensamentos que se avolumam em torno de tudo aquilo que foi feito ou deixado de fazer. Os pesares, os arrependimentos e os esquecimentos. As conquistas, os ganhos e os progressos. As dúvidas, as inquietações e as perdas. Os experimentos, as inovações e as mudanças. Todo este pensar e refletir coletivos de alguma maneira, a meu ver, ganha um formato e se corporifica, tornando-se uma entidade também grupal, tamanha é a pressão do todo para que vibremos nesta direção. Explico-me melhor.

Recebemos mensagens originárias de diferentes remetentes: amigos, bancos, lojas etc. No entanto, os conteúdos muito se assemelham. Há uma tendência atual de minimizar os sofrimentos e as mazelas, que porventura tenham sido vivenciados, e sobrevalorizar as aquisições futuras. Depositando-se, assim, uma exagerada expectativa no amanhã. Como uma gangorra, ora somos convidados a fazer o "check list"do ano que se esvai; ora somos incitados a elaborar uma lista de projetos vindouros. E se conjecturarmos que todas as pessoas ao nosso redor também estejam sendo arrastadas por esta oscilação, perdemos a oportunidade de seguir o fluxo natural da vida, acabando por nos perder no mar da inquietação e dos desejos coletivos. Deixamos, talvez, de apreciar a beleza de uma flor disposta em um arranjo de uma mesa natalina. Acabamos por não estar atentos em uma conversa informal com um colega de trabalho em uma festa da empresa. Evitamos nos emocionar no último dia de aula de nosso filho. Renunciamos, enfim, a todas as chances de estarmos presentes e de viver cada instante de nossas vidas, já que as algemas do passado e a sedução do futuro parecem muito mais convidativas.

Sobre o feminino

Cá estou, em Águas de Lindóia, lugar para aonde migramos sazonalmente, em busca de sossego e bem-estar. Como não poderia ser diferente, vim acompanhada de meus livros. Escolhi exemplares apropriados para períodos de férias, aqueles que contemplam conteúdos menos densos e proporcionam uma leitura mais ligeira. O primeiro deles: O clube do tricô, da canadense muito norte-americana Kate Jacobs, escolhi por acaso em uma visita despretensiosa à livraria da Vila da Fradique Coutinho. Não sei se o mesmo acontece com você, mas para mim, há livros a serem comprados em livrarias específicas. Na Cultura, por exemplo, vou sempre em busca de algo pré-determinado, previamente pensado e escolhido. Na Saraiva e na Livraria da Vila, as compras são de caráter aleatório, mais descompromissado. O que pode reservar boas surpresas. O mesmo pode-se dizer da Fnac.

Em dois dias, pude ler as 439 páginas do romance e mergulhar fundo na história de várias mulheres, de diferentes gerações e distintas percepções de mundo. Todas, de alguma forma, estavam entrelaçadas pelas tramas de um trabalho de tricô. Como se assemelhando à grande teia da vida. É interessante perceber como as características do feminino se desdobram e se replicam em várias culturas e sociedades. Há algo intrinsecamente típico da feminilidade que se mantém vivo e que pode ser reconhecido e perpetrado ao longo dos tempos. Mas falo de algo muito íntimo e pessoal. Temas muito particulares e próprios que se autosustentam e sobrevivem às revoluções históricas, às impactantes mudanças culturais, aos modismos e às tendências. E seus rastros podem ser seguidos em manifestações artísticas, principalmente aquelas produzidas pelos próprios punhos de mulheres. Feminismo à parte, trato aqui da atitude verdadeira de entrega e visceralidade que um livro, uma escultura ou uma pintura exigem.

E, para mim, as grandes obras de arte, as imortais, têm em si esta vocação (além de um destino), a de convidar a humanidade a sorver um pouco de sua própria fonte de beleza, sabedoria, espiritualidade e autoconhecimento.

O livro O clube do tricô, não é uma obra-prima. Na verdade, aproxima-se mais de um bestseller; no entanto, possibilita bons momentos de reflexão. Vale ler.

Além das fronteiras

Impressionou-me enormemente o filme argentino “Abutres”. O tema é bastante inóspito e raro nos cinemas. Trata-se de um olhar particular sobre a vida das pessoas envolvidas no lucrativo negócio de processos, movidos contra as seguradoras de automóveis, em decorrência de acidentes com vítimas. Há toda sorte de situações. Assim como diferentes são os personagens.

No entanto, despertou a minha atenção a atmosfera angustiante, sem sentido e sem rumo presente na vida das pessoas. Muitas delas se assemelhando a zumbis, passando pelas situações sem esboçar sentimentos, reativamente ou "sonambulicamente".
Por curiosidade, busquei o termo abutre na Wikipédia e resgatei uma informação esquecida por mim. Sabidamente, abutres são aves de grande porte “que se alimentam de restos orgânicos (plantas e animais mortos)”, porém vale frisar que eles os reciclam e os retornam “à cadeia alimentar para serem reaproveitados pelos demais organismos vivos”. Assim, é preciso observar que os abutres fazem o “trabalho sujo” para manterem os demais seres vivos.
Ao assistir ao filme, a sensação que tive era a de me deparar com um mundo paralelo, muito próximo da criminalidade, da marginalidade e da exclusão. Porém, ao distanciar-me do tema em si, que permeia o filme, é possível resgatar as pessoas e suas histórias pessoais. Na verdade, o que o filme revela é a realidade por trás dos múltiplos mundos simultâneos existentes em nossa sociedade e sobre os quais não nos damos conta, não temos referências ou, muito provavelmente, buscamos rejeitar ocultando-os.
Questiono-me, então, sobre qual o papel que desempenhamos na vida. E sobre qual é a nossa percepção sobre tudo aquilo que há ao nosso redor. E concluo que seja imprescindível ampliar a nossa visão de mundo para além dos muros de nossos jardins. Para além das fronteiras de nosso conhecimento.
Não perca o filme.

Uma pausa

Há dias que venho me sentindo verdadeiramente embotada e não consigo me dedicar à prazerosa atividade de escrita para o meu blog. Várias poderiam ser as justificativas para este acontecimento. As festividades de final de ano que nos impõem um ritmo frenético de comemorações e despedidas (por vezes intermináveis). Amigos e familiares ansiosos por encontros apressados com o pretenso propósito de celebrar o ano que está findando. E se todas estas situações se potencializam na cidade, há que se refletir também sobre o caótico trânsito a que devemos nos submeter.
Mesmo em meio a este turbilhão de eventos, encontrei um tempinho para ir assistir ao filme documentário José e Pilar, que retrata um período recente da vida do escritor português José Saramago. E fiquei muito surpresa. Eu não tinha informações prévias sobre sua esposa Pilar e fiquei estarrecida diante de sua postura sempre autoritária, manipuladora e arrogante. No filme, Saramago já tem um pouco mais de oitenta anos e, por determinação de sua esposa, vive cotidianamente um périplo: percorrendo aeroportos, concedendo entrevistas, dando autógrafos, participando de premiações. Raros são os momentos em que ele pode sentar-se diante de seu computador e escrever.
Somente quando adoece, o autor retoma o seu contato com a escrita. Como um refúgio, um oásis. Um grande momento de libertação. Um exercício de si mesmo totalmente desvinculado de ações práticas, corriqueiras e dos tão enfadonhos “compromissos”. E, felizmente, Saramago consegue concluir seu livro “A viagem do Elefante”, de cunho autobiográfico e sempre embasado em grandes alegorias e epopéias, bem ao estilo do escritor luso.
Ainda não li o livro, mas já o incluí em minha lista. Porém, ainda me pergunto por que Saramago sucumbiu a esta rotina avassaladora. E por que eu, também, fui arrastada por esta corrente.